Le maître des amours

Divers extraits

Premier chapitre

-Tu ne toucheras pas le sexe de ma femme. Pas tout de suite en tout cas. Tu resteras habillé, en débardeur et jogging.
-Je n’aime pas masser habillé, c’est une question de contact direct.
-J’y tiens.
-Bon, c’est d’accord. Je vous sers à boire ? Jus d’orange, coca ?
-Un coca s’il te plait, dit la femme.
-Moi aussi, merci.
-De la musique classique, cela vous va ? C’est parfait pour se détendre. Tu voudras que je te masse aussi Patrick après avoir massé ta femme ?
-Ah! Non-non ! Moi tu ne me toucheras pas, je ne suis pas homo, je te regarde uniquement t’occuper de ma femme.
-Alors assis-toi sur la chaise, mets-toi en face de nous, pour bien nous voir.

La femme se déshabille, comme une femme, lentement, pliant un à un ses vêtements, nettement, avant de les poser sur le dossier de la chaise, sagement rangés. Elle est pas mal du tout Julie, 30, 35 ans peut-être, une jolie fille, sympa. Cela va être agréable, ce corps de femme, doux et soyeux. Ça change beaucoup des hommes, le corps des femmes, c’est vraiment autre chose. Patrick est pas mal non plus, grand, mince, la cinquantaine très-très bien portée, en costard, viril, sexe. Il a tout l’air d’un pur hétéro, je trouve ça très excitant. Sexe. J’aime bien baiser avec des couples hétéros. C’est le premier couple que je reçois depuis que je suis masseur. Jusqu’à présent, depuis les quelques semaines où j’ai commencé à me prostituer, je n’ai reçu que des hommes, mariés pour la plupart, des hétéros en goguette, en quête de virilité, le trou à combler. Il faut que je vous raconte.

Bonjour je suis BerlinTintin, j’ai trente-trois ans, je suis masseur et prostitué. Il n’y a pas de métier idiot. Il n’y a que des métiers bien ou mal faits. J’essaie d’être un bon tapin. Une bonne pute. Ce n’est pas facile, pas facile d’être un gigolo. Mais, avec le temps, je commence à y parvenir. J’apprends plein de choses, sur les gens, sur les autres, sur moi, sur le corps et la sexualité, je rencontre beaucoup d’hommes et de femmes, des couples, trop peut-être, mais c’est très-très intéressant, humainement parlant. Je vous le dis tout de suite : je ne suis pas tombé dans la prostitution, comme on tombe en décadence. C’est un choix de vie, que j’assume pleinement. Je suis devenu pute parce que la vie qu’on a, de nos jours, basée sur l’argent et sa quête, je trouve ça lamentable. Il est vrai que j’avais besoin d’argent, c’était vital aussi. Mais si je suis devenu pute, en fait, c’est pour avoir le temps de finir mon livre, « Je bande donc je suis ». Pour l’instant, je n’ai pas encore trouvé d’éditeur. Etre pute correspond à un projet de vie artistique quoi.

J’ai mis du temps à assumer ce boulot de pute, pas mal de temps même. Ce n’est pas facile à assumer d’être une pute. Vous savez, le regard des gens…

Il faudrait peut-être que je vous raconte comment tout à commencé. L’origine de tout cela, les massages, la prostitution. Le pourquoi du comment, quoi. Cela me semble important, sinon, vous n’allez rien comprendre à mon histoire, l’histoire de BerlinTintin, et ce serait bien dommage. Il est important que vous compreniez tout ce qui s’est passé, comment et pourquoi cela s’est passé. Je vous raconte donc tout. Voilà quelques mois que j’ai enfin ma nouvelle maison monde près de la grande forêt de l’Est. Après un an d’errance, oui un an, à droite à gauche, chez les copains. La galère quoi. Plus de maison, plus d’amour, plus de boulot. Je vous raconte (de toute façon, vous verrez bien, je vous raconte tout, je ne vous cache rien). Le XIIème arrondissement, ce n’est pas si mal que ça, oui-oui ! C’est un peu excentré, c’est certain, mais j’ai justement envie d’être reculé, décentré. Je suis un garçon assez décalé. Plus envie d’être dans le Marais, comme avant, rue des Blancs Manteaux. Le quartier du Marais devient de plus en plus gay, très, un peu trop pour moi, pour y vivre en tout cas. Les établissements foisonnent, éclosent. C’est quand même très bien pour les homos.

Bon c’est sûr, le XIIème, ce n’est pas super excitant, pas de troquets branchés, encore moins de lieux nocturnes, beaucoup de vieux, mais bon, ce n’est pas mal du tout. Les vieux, depuis dix ans que je suis à Paris, je n’avais jamais parlé avec eux. Je ne fréquentais aucun vieux. Et là, je parle à mes petites mémés, je les aide pour les courses. Au supermarché, comme je suis grand, 1,90 m, tout de même, oui-oui, on me demande toujours de chercher quelque chose perché là-haut sur la dernière étagère. Et moi, bonne pâte, je me déplie et me transcende pour atteindre l’objet de leur convoitise. C’est vrai, à ce Momoprix, les étagères sont vraiment très-très hautes, c’est étonnant.

Elles sont toujours contentes les petites vieilles quand je m’occupe d’elles. D’ailleurs, ça m’étonne franchement qu’elles me parlent aussi facilement. Peut-être parce qu’elles commencent à me connaître dans le quartier. C’est vrai, les piercings et les tatouages, on voit des reportages dessus, même sur TF1, c’est dire que c’est populaire. D’habitude, les gens ont peur de me parler. Je ne sais pas pourquoi, je fais un peu peur aux gens, c’est comme ça. Oui-oui, on me le dit souvent. Enfin moins qu’avant. Depuis le temps, je me suis calmé, assagi. Un look un peu trop hard. Je ne sais pas, je suis comme ça, je suis bien comme ça, c’est tout. C’est original, et le monde, je trouve vraiment qu’il manque d’originalité parfois. Et de couleurs aussi. Le réel dehors est vraiment trop sérieux. Bon d’accord, mon look est surprenant, dur, j’ai les cheveux un peu court, rasés à blanc même, j’ai un gros septum nasal et des tatouages, plein partout sur les bras. Je suis aussi très-très grand. Sans parler des fringues, oulala !, avec plein de couleurs partout et tout et tout. Quoi que dans le quartier, la plupart du temps, je sois en jogging, très sportwear en fait, massage oblige. Puis, il paraît que j’ai une tête un peu bizarre. Moi je ne m’en aperçois plus, vous imaginez depuis le temps : je vais tout de même avoir 34 ans, hein. On a le temps de s’y faire à 34 ans, se faire à tout même. Donc voilà, les petites vieilles, au lieu de croire que je vais voler leur sac, les agresser, voir même les violer, oulala !, et bien elles me demandent de chercher leurs biscottes sur des étagères si hautes. Je ne sais pas pourquoi, je suis content de leur parler comme ça aux petites vieilles.

Oui, les vieux… Mes grands-parents, je ne les ai pas connus beaucoup. Du côté de maman, n’en parlons pas. Son père est mort alors qu’elle avait dix ans (c’est pour ça, je pense, qu’elle a un rapport aux hommes assez curieux et qu’elle a tant investi sur moi, je suis un peu l’image de son père, elle est totale incestueuse). Et sa mère, elle vivait en Nouvelle-Calédonie. Je ne l’ai jamais vu. De l’autre côté, du côté de papa, sa maman est morte j’avais cinq ou six ans. On vivait à la Guadeloupe et à l’île de la Réunion, alors, le grand-père Pierre, je ne le voyais pas souvent. Mais je l’aimais bien Pierre. Un sacré tempérament. Je lui ressemble beaucoup d’ailleurs. Il est mort, j’avais quatorze ans. Les rares oncles et tantes, inconnus. Ma sœur, ce n’est pas mieux, elle a dix ans de plus que moi. S’est marié avec un Bolivien, a vécu à Caracas. On ne l’a pas revue pendant presque 20 ans. Maintenant, elle habite en Nouvelle-Calédonie. La famille, je ne sais pas trop ce que ça veut dire.

-Voilà madame votre paquet de biscottes dis-je. Sans sel, précisais-je avec un grand sourire un peu niais (pour ne pas lui faire peur).
-Oh !, merci mon grand garçon, vous êtes vraiment trop gentil.
-Vous ne voulez pas que j’en profite pour prendre de la confiture ou du miel des Hautes-Alpes pendant qu’on y est ?

Dans le quartier, elles s’inquiètent de ma santé, me demandent des nouvelles de ma petite voisine, Bénédicte, avec qui je suis tout le temps d’habitude. Il y en a une petite vieille, elle m’énerve presque, parce qu’elle trouve que je ne grossis pas :
-Mais vous mangez bien au moins ?, qu’elle me dit à chaque fois que je la croise en bas de la maison ou au Momoprix (parfois au Franpipiaussi).
-Ben si vous saviez ma bonne dame, je suis un véritable ogre, et gourmand avec ça….

Ca m’énerve qu’elle s’inquiète comme ça de mon alimentation. Ca me rappelle ma mère. Dans le XIIème arrondissement, c’est bien, je me sens anonyme, ça me change du Marais et de son foisonnement perpétuel : emporté par la foule qui m’entraîne …

Copyright Erik Rémès, tous droits réservés, Édition Blanche

Le lendemain, j’ai fait du minitel. Mon pseudo : “Bomasseur viril tbm”; mon cv : “bomek viril tbf tbm, 1m90, 82kg, 29 ans 22 cm épais, sensuel, propose massage relax et sexe soft ou hard à H, F ou CPL”. Je mens un peu sur l’âge, j’ai 33 ans maintenant, mais bon, je fais plus jeune que ça, il paraît. Et mon look est jeune. Quand je vois tous ces gens normaux, sans idées de travers qui vont par ici et puis par-là, et patati et patata, ces gens qui, à 35 ans, en font déjà 50, oui-oui, oulala !, je préfère être moi, même pute. Les premiers contacts minitel sont positifs, enfin, dans l’ensemble. D’autres mecs, par contre, me traitent de « sale pute », me demandent de dégager. Pourquoi ? Je commence peu à peu à découvrir la violence que peut engendrer la prostitution, ce lieu de passions sourdes, pulsionnelles, viscérales. Le sexe se marie mal à l’argent. Je découvre tout cela, ça n’est pas facile. Il me faudra m’y habituer. Je ne réalise pas encore le temps que je mettrais à m’y habituer. Je ne réalise pas tout, loin s’en faut. On ne comprend jamais vraiment grand chose, à priori, dans sa vie. On se laisse faire par elle, brindille d’être emporté par le vent, aha. En plus, avec la vie que je me choisis, cette vie là : « pute ». Mais est-ce vraiment un choix ? Je ne sais pas, un choix libre mais subi, la main forcée par la vie. Mais un choix tout de même. Ma vie. C’est assumé je crois. Enfin quoi que… Copyright Erik Rémès, tous droits réservés, Édition Blanche

Les massages

Le samedi après-midi, Joseph, le masseur du désert de Gobi propose une séance de formation collective au massage californien. C’est le massage que je pratique déjà un peu (j’avais suivi des cours dans les années 90). Détente corporelle, évacuation des tensions, relaxation mentale, bien-être. C’est exactement ce qu’il me faut pour les gens que je reçois à la maison monde. On se retrouve à une quinzaine de personnes dans le grand dortoir improvisé pour l’occasion en salle de cours. Il fait bon, les fenêtres sont ouvertes, on entend les petits n’oiseaux chanter, dehors : piou-piou, piou-piou, piou-piou et encore piou-piou, piou-piou, piou-piou. Joseph nous dit bonjour, s’assoit en tailleur et nous invite à en faire de même.

Nous voilà donc à nous déshabiller en pouffant comme des gosses à la maternelle.

Qu’est-ce qu’il est doctoral le Joseph-Marie… Quel programme pensais-je… Il me faudrait bien vingt ans pour parvenir à tout cela. La séance commence, nous sommes tous par deux. Joseph-Marie donne l’exemple sur le grand Raphaël. Nous reproduisons ses gestes. Je m’occupe de mon Alèth qui en est fort aise. Elle ronronne, gémit et, parfois, glousse.

Les clients

Souvent, les rapports aux clients, ça me bouffe, ça me suce la moelle. Ils en veulent pour leur argent et avec le temps, ils me rongent du dedans, m’extraient, violent, vident, exsanguent. Je n’en peux plus parfois. Mon protocole commence à être au point maintenant : bonjour, au revoir, le divan, massage, pipe, branle, sodo et hop, aux suivants. Comme un psy en fait. Leurs demandes sont insistantes, pénétrantes. Je n’aime pas trop que mes clients me donnent des ordres ou me conseillent avec insistance pour faire telle ou telle chose. Ca m’énerve :
-Fais-ci, fais-ça et patati et patata, lèche-moi les couilles, caresse-moi les cuisses, bouffe-moi le cul.

Et quoi encore.
-Écoute, arrête de me donner des ordres mec, tu n’es pas à ton job à jouer les petits chefs, ici c’est moi qui décide, c’est moi qui dirige. C’est moi le maître des amours.

Généralement, les mecs acceptent mes consignes, ils reviennent ou pas. Je choisis ma clientèle. Je ne suis pas à 100 Euros près, ni à un connard près. Si j’ai choisi ce job, c’est pour tenter de me défaire d’une vie par trop inhumaine. Alors, il y a certaines règles auxquelles je tiens particulièrement. Le respect surtout. Ce n’est pas parce que je suis une sale pute qu’on ne va pas me respecter. Et quand je vois l’irrespect de certains clients, je comprends la légendaire agressivité de certaines prostituées. C’est un boulot qui vous dépèce, vous laisse nu. L’agressivité, comme souvent, n’est qu’une défense.
-C’est moi qui dirige la séance mec. Je ne suis pas un petit minet de 20 ans qu’on abuse. Les mecs viennent ici pour se laisser faire, se laisser aller. Ils n’ont aucun ordre à donner, c’est assez clair ? C’est moi le maître, le maître des amours.

Pour une fois, ils n’ont pas à prendre les choses en main. Qu’ils ne soient pas, comme avec leur femme, obligés de briller au lit, d’aller du devant, de rester maître de la situation. Avec moi c’est l’inverse. Ce sont mes bébés, je les pomponne, les bichonne, m’occupe de tout. Ça leur fait un bien fou. Tout est question de cadre, de protocole, de limites. La séance commence, je masse et après je baise et au revoir. Voilà, rien ne doit dépasser du cadre, sortir des limites. Après, ça peut devenir dangereux, me mettre en porte à faux.

Ma vie est basée sur le corps. Je suis un corps, j’ai un corps donc j’existe. Je bande donc je suis, comme toujours. Philosophie du phallus. J’ai grandi, je deviens un homme maintenant, mais toujours un enfant, toujours adolescent, toujours perdu, toujours gagnant, faisant ma vie, me créant, au jour le jour, explorant des chemins de traverse, des chemins déviants. M’extraire de ma contingence gluante, de ce réel qui colle.

Déjeuner sur l’herbe avec Joseph.

Je revois la grenouille régulièrement. Ces yeux me paraissent maintenant beaucoup moins globuleux. On se fait à tout dans la vie. Oui ! On parle, il me masse, m’apprend les techniques. Joseph est mon maître spirituel. C’est fou ce que ça me rend spirituel d’être pute, aha ! Je le masse. Et dès fois, parfois, pas toujours, cela dépend, on s’encule : BerlinTintin et la grenouille du désert de Gobi, quel couple ! On s’encule, mais en toute amitié ! Comme une suite au massage : après le corps et la tête, on se détend la queue et le cul, warf-warf. Et hop ! Ca fait un bien fou ces séances. Maintenant, on commence à connaître nos corps parfaitement, on connaît exactement les points sensibles, nous nous sommes parfaitement cartographiés. J’ai donné rendez-vous à Joseph-Marie au Lac Daumesnil, c’est la « campagne à Paris », comme disent les petites vieilles de mon quartier (celles à qui je prends les biscottes sur les étagères un peu trop hautes). Je lui ai proposé cet endroit tout de suite, c’est tout près de chez moi, derrière chez moi, oui-oui, et juste à quelques stations de métro de chez lui, et hop. J’adore donner mes rendez-vous là-bas. Moi, le métro, j’évite, je n’aime pas, la gueule des gens le matin et patati et patata, sans parler, comme dirait Chirac, notre président de la République, warf-warf, des bruits et des odeurs. Je prends toujours les bus, c’est un peu plus long que le métro, un tout petit peu plus c’est tout, mais avec la petite terrasse ouverte à l’arrière, que l’on ne trouve pas dans tous les bus d’ailleurs, c’est vrai, on se croirait en calèche. -Porte Doré chauffeur s’il vous plait. Et que ça saute, waoouuuh ! Les étalons trottinent déjà, prennent de la vitesse, j’entends les coups de cravache strier leur robe de diamant : « plaf ! », « plaf ! » et encore « plaf ! », « plaf », fait la cravache tout emportée. Je trouve ça très excitant en fait, ce « plaf ! », « plaf ! » de la cravache toute convulsée. Je me prends à rêver d’être moi-même un fier destroyer d’airain, dans les pleines mongoles, la crinière au vent. Je ne vois pas pourquoi j’utilise ce mot de « destroyer », pourquoi ça me vient à l’esprit, je sais bien que c’est un anglicisme qui signifie « contre-torpilleur », et que donc ça n’a rien avoir avec les chevaux (ça doit être le côté phallique alors…). Sur mon grand destrier phallique donc, avec mes cheveux qui s’envolent au vent. Non, ça ce n’est pas possible non plus, ça ne va pas le faire, je n’ai pas de cheveux, je suis toujours rasé à blanc grâce à ma tondeuse « pro » de chez Babyliss acheté 80 Euros (80 Euros tout de même, mais c’est une « pro ») au Becheveu avec la carte Cofigaga (vraiment cette carte quelle invention !). Toujours l’argent, le nerf de la guerre. Ma guerre. Notre guerre actuelle. Fuck the mondialisation.

Je propose à Joseph-Marie de faire une ballade sur le Lac Daumesnil, en barque :
-Mais quelle idée formidable BerlinTintin, c’est d’un…, je ne trouve pas le mot, c’est d’un….
-Tu veux dire bucolique peut-être Joseph ?
-Oui-oui, c’est tout à fait cela, cette promenade en barque sur le Lac Daumesnil, avec ce beau temps, ce soleil, les petits oiseaux, c’est parfaitement bucolique.

Joseph, avec toutes les formations sur les énergies corporelles qu’il a faites, tous ces trucs de magnétisme, de sophro par-ci et de spiritisme par-là, des fois il touche plus terre ! Il me fait rire.
-Oui Joseph, parfait comme dans un roman, c’est beau, y’a de l’eau partout, on est torse nu, y’a des cygnes, des coin-coin, et tout et tout. Warf-warf.

Tandis que nous ramons gaiement comme deux nymphes de Monet, je demande à Joseph de m’expliquer plusieurs choses que je n’avais pas bien compris à notre première rencontre, de me donner des détails.

-Joseph, je préfère t’appeler Joseph, parce que Joseph-Marie, ça fait un peu ballade sur le Gange, non ? En plus, avec le look que tu as, je trouve que ça insiste un peu trop.
Je ne lui ai pas parlé de ses yeux, il doit être suffisamment complexé comme ça le pauvre Joseph. C’est bizarre quand même pour un masseur ce putain de rapport à son corps qu’il a.
-Joseph, tu m’avais parlé de mes énergies la dernière fois, à Bonneuil. Tu m’as dit que j’avais de mauvaises énergies.
-Tes énergies ? Je ne t’ai jamais dit que tu avais de mauvaises énergies BerlinTintin. Il n’existe pas de mauvaises énergies. Il n’existe que des énergies bien ou mal canalisées. Toi disons, qu’avec toute l’énergie que tu as, et bien ça part un peu dans tous les sens. -Oui, effectivement, je pars toujours un peu dans tous les sens. On m’en fait souvent le reproche. Je ne comprends pas pourquoi.
-Oui, elles sont à canaliser. On va travailler par imposition des mains cet aprèm. Tu sais BerlinTintin, l'imposition des mains est une pratique de soin qui remonte à la nuit des temps. On en trouve des traces à des fins thérapeutiques dans les peintures rupestres de certaines grottes des Pyrénées. C’est une pratique curative qui fut très répandue, notamment en Chine, au Tibet et en Égypte.
-Mais comment ça fonctionne Joseph ?
-Tu dois d’abord te centrer physiquement et psychologiquement, trouver une posture physique confortable qui te permette d'atteindre un point d'équilibre à l'intérieur de toi.
-Chez moi, cela ne va pas être facile ! L’équilibre, heu ? ! Je suis plutôt erratique, mon équilibre est en mouvement. Statique, j’ai bien trop peur de sombrer dans le néant.
-Cet équilibre est à l’intérieur de ton âme, ne t’inquiète pas.
Ensuite, tu procèdes à l'évaluation du champ énergétique de la personne que tu masses en utilisant tes mains comme des capteurs pour percevoir son champ énergétique. Tu places tes mains le long de son corps, à une distance de 8 à 10 centimètres. Des sensations de chaleur ou de froid, des picotements, des petits chocs électriques et l'impression de percevoir une espèce de rebond magnétique sont autant d'indices qui te renseignent sur l'état de son champ énergétique.
-Jusqu’à présent Joseph, je n’ai jamais ressenti de telles choses. Je ressens des trucs mais pas plus.
-Ca vient avec la pratique et la patience BerlinTintin. La patience n’a pas l’air d’être ton fort, éhé ! La troisième étape s'appelle le balayage. Elle consiste en une sorte de dépoussiérage magnétique pratiqué en allant de la tête vers les pieds : tu cherches à enlever les particules qui encombrent le corps énergétique et qui nuisent à la libre circulation de l'énergie. Normalement, quand tu es expérimenté, ce n’est pas seulement une action symbolique mais une manipulation effective du champ énergétique. Lorsque le champ énergétique est bien dégagé, te voilà prêt pour l'étape essentielle, celle du transfert de l'énergie de toi au massé. Ca s'effectue à distance avec les mains, l'une servant à projeter et l'autre à diriger le flux d'énergie sur les régions les plus perturbées du corps bioélectrique.
-Oui, ben … je n’y suis pas encore.
-Écoute Tintounet, la pratique du toucher entraîne à long terme une véritable restructuration de ta personnalité. À long terme ! Avec le temps, tu vas développer une plus grande sensibilité, une spontanéité accrue dans tes actes et faire preuve d'une encore plus grande créativité et expressivité. Certains arrivent même à trouver un sens plus profond à leur vie. Ceux qui pratiquent le massage développent une grande conscience de soi et des autres. En fait, en aidant les autres, tu t’aides toi-même puisque tu harmonises de mieux en mieux tous les aspects de ton être. Ça ne demande pas de dons particuliers, c’est une technique qui peut être apprise en quelques heures. Il s’agit ensuite de développer ta sensibilité. C’est un travail au long cours. En te faisant prendre conscience que ton moi ne s'arrête pas à l'apparente frontière de ta peau, le massage t’ouvre une porte vers d'autres questions, sur la nature des liens qui nous unissent entre êtres humains, de la raison même de ton existence.
-Oui, mais ça, c’est pas facile. Il faut apprendre à se poser de bonnes questions, des questions différentes de celles que nous avons posées jusqu'à maintenant. -Et aussi à apprendre à écouter différemment les réponses qui nous seront proposées.

Alors, j’ai besoin de me souiller pour me laver, besoin de rien pour me défaire de ce putain de grand tout étouffant. Besoin de vide pour me défaire de moi-même. Pousser mes limites, toujours plus loin, encore plus loin. Me perdre, encore, toujours, pour peut-être un jour me trouver. Oui, se perdre pour se trouver un jour. Peut-être. Mais essayer toujours, pour vivre, survivre, me survivre, survivre à ma folie. Quelle drôle de personne je suis ? Quel drôle de personnage je me suis créé. Ne sachant plus ce qui à l’origine était moi après tous ces chemins de traverses empruntés. Etre soi-même chemin de traverse, déviance. Etre déviant. Je vais retourner ce soir au bordel, celui où je suis allé avec ma Julie et Patrick. Le patron est venu une fois chez moi se faire masser avec sa femme. Il m’a invité dans sa boite, il m’aime bien. Sa femme, c’est une sacrée salope. Dans son bordel, je deviendrais moi-même la larve que j’avais frappée avec la petit Julie. Julie et Patrick, c’était bien avec eux, ils étaient gentils avec moi. J’ai tellement besoin que les gens soient gentils avec moi. J’ai tellement besoin d’amour. C’est ainsi, comme cela. Rail de coke pour me confirmer, infirmer, renfermer puis m’ouvrir. Autre, je m’altère, me perds déjà, ne suis plus moi, c’est déjà ça, un peu de soulagement, un peu de distance à soi. Je n’ai envie de parler à personne, juste être un sexe, un trou béant, un vit, pénétrant, pénétré. J’arrive, me prend une vodka-to pour la route infernale, et commence, commence, commence à divaguer, errer, errant, moi, autre. Spécial K dans la back-room du lupanar, je me consume. Je sors mes 22 centimètres, appât. Je tire et pêche, ça s’accroche déjà, femmes, hommes sont autour de moi. Je suis pansexuel ce soir, hétéro, homo, bi, actif, passif, dominant, dominé. Tout quoi. Il fait sombre, noir, magma de corps indistincts, indifférenciés, corps et âmes mêlés, hommes et femmes pénétrés. Je me baisse, et commence à sucer : des seins, des queues, des cons. La bouche remplie de fluides, exsudant de sécrétions vaginales. J’avale, je bois, je mange, je prends, j’encaisse. J’ai envie ce soir d’être un trou, un vulgaire trou à remplir, à baiser fister, foutrer. Ca me prend, ça me baise, ça me tue.

Je rentre chez moi, je n’ai même pas joui. Je n’avais pas envie de jouir. Je ne jouis pas souvent avec les autres, moi. Seulement avec Jean-Paul. Je n’ai plus envie de jouir en ce moment, je ne sais pas pourquoi. Je retiens mon sperme, je retiens ma vie. La vie, ça ne se donne pas. La vie, ça ne s’achète pas.

Il faut que je vous raconte un truc. Hier, je me suis fait un plan minitel, un mec bien, vraiment pas mal, bien foutu, bien monté, enfin tout pour plaire quoi. Mais alors, quel mauvais coup, terrible ! Le mec, il n’arrêtait pas de se regarder dans les glaces autour du lit, de s’admirer. N’importe quoi. En fait, le mec ne savait pas se donner. Il faisait l’amour pour lui-même, avec lui-même, je n’existais pas, on ne se rencontrait pas. Il faisait l’amour pour se prouver qu’il vivait. L’autre n’avait aucun intérêt. Aucune tendresse, aucun don de soi. Cela me fait penser que, parfois, Jean-Paul agi de la sorte. Sans rien donner. Comme si je faisais l’amour à un étranger. Comme si je faisais l’amour avec l’autre personne dans sa tête. Jean-Paul non plus ne sait pas encore bien se donner. Heureusement, il change peu à peu, évolue, grandi, devient plus clair vis-à-vis de son homosexualité, de ses désirs.

Parfois, il est tant en rétention que j’ai l’impression de baiser un client. C’est curieux comme impression. Je lui donne beaucoup, m’occupe de lui, le masse, le chouchoute. Jean-Paul, parfois, me donne peu. Mais je l’aime, c’est ainsi, comme cela. Pourquoi ai-je besoin d’aimer ce type là ? Pour souffrir ? Pourquoi ne puis-je pas le quitter alors qu’il est tant sources d’angoisses et de crises ? Avec le mec, on a quand même fait l’amour, je me suis occupé de lui. J’ai l’habitude de m’occuper des autres et qu’on ne s’occupe pas de moi. Je suis le maître des amours. Pas une caresse de sa part, pas un mot tendre, uniquement de la rétention. J’ai accéléré le processus, je l’ai vite fait jouir. Après, il s’est rétracté, encore plus enfermé, puis il a fumé une cigarette. Moi j’aurais préféré qu’il parte comme il était venu, c’est-à-dire sans rien donner, sans laisser de trace, sans exister. Beaucoup d’hommes, lorsqu’ils ont joui, redeviennent des monstres. Ce mec était déjà un autiste du cul avant de jouir. Après, il n’existait même plus, son image s’effaçait à mesure que son sperme devenait transparent. Et c’est là qu’il a commencé à caresser ma petite chatte Milou, calmement, avec affection, longuement. Cela m’a énervé :

-On a baisé pendant une demie-heure, tu ne m’as pas touché, rien donné et maintenant, c’est ma chatte que tu caresses. Un conseil, deviens zoophile ou casse-toi sur le champ.

Le mec est parti.